Mourir pour un meurtrier.

Pioche à la main, puis une pelle et après une brouette. Le poids des cailloux devenait de plus en plus lourd, j'attrapais des ampoules aux mains. J'avais horriblement mal aux bras, aux jambes, aux pieds, à la tête, enfin...partout.
Je m'appelle José, j'ai 28 ans et je fais 40 kilos.
Les premiers flocons de neige tombent, j'ai des vêtements à rayures bleues et blanches en compagnie de tâches noires et avec un peu de sang à cause de mon nez qui coule en permanence car j'ai froid.
J'étais un homme politique qui s'opposait au nazisme, dirigé par ce cruel personnage : Hitler.
Le nombre de déportés augmente rapidement, les baraques où je dors rarement commencent à être pleines. Ils sont tous envoyés par plusieurs allemands sous les ordres d'Hitler.
Aujourd'hui, j'ai mal fait mon travail et je me retrouve dans la prison du camp. Nous sommes serrés, j'étouffe, j'ai énormément mal au ventre. Je perds la mémoire, les souvenirs s'effacent au fil des mois, le travail devient compliqué. Les jours passent, j'ai 29 ans et je fais 37 kilos. Tout ça à cause de ce meurtrier.
Pourtant, il n'était ni blond, ni aux yeux bleus, ni allemand...

*Hommage à tous ceux qui ont souffert dans ces camps*